Haaaaaa ! J’ai eu peur de ne plus avoir de belles photos à regarder !!!!

Chuis bien content pour toi ! Et pour nous… Je me disais, tant pis on aura peut-être plus d’articles et comme à la lecture d’un livre, c’est notre imagination qui relie toutes les informations… mais bon, je veux pas t’obliger hein ! Et si tu nous gratifiais d’un article ? En voilà une idée qu’elle est bonne ! 😊😋

Je ne t'oblige pas non plus pour un article mais bon...

Téléphone réparé ; tout va bien. Comme disaient les anglais avant la mort de leur reine : "Que Dieu sauve Laurène".

À Sancerre, ça monte et ça descend… tu l’as ?

Oui ! Elle a le moral(il a remonté) Elle a le thermomètre(il est descendu) Elle a l'altimètre(des hauts et des bas) et elle va décrocher le pompon !

Ooohh ! Des fleurs ! Oui, je sais, l’imbecile regarde le doigt.

La Charité-sur-Loire, bourgade qu'il va me falloir visiter, puisqu'elle héberge chaque année le « célèbre » festival du Mot. Ce village est voisin d'un autre, Pouilly-sur-Loire, haut lieu de la scène vinicole, puisque s'y trouve la confrérie des Baillis de Pouilly, dont la devise est « Eau nous divise, vin nous unit ». « Notre devise signifie que la Loire sépare le vignoble de Pouilly de celui de nos amis de Sancerre, juste en face, mais aussi que l'amitié et la convivialité se retrouvent plus facilement autour d'un pichet de vin que d'un pichet d'eau. » Lorsque ces deux institutions voisines se rencontrent, cela nous offre de bien belles choses, comme cette haute voltige linguistique prononcée devant les Baillis par Vincent Roca (oui, encore lui), texte qui pourrait avoir pour titre « Ici, le vin est Roy, et votre bouche est son palais ! » : « Dans la vie, à la ville ou au village, il y a les bars. Les cafés. Les troquets. Enfin… les abreuvoirs. Des zones de non-droit où personne ne songe à se battre pour la parité. Les hommes sont d’un côté du comptoir, et la femme, de l’autre. D’un côté les téteurs de goulots, de l’autre la débiteuse de boulot. À ma gauche les divas de l’apéro, Caruso du p’tit blanc, Pavarotti du quart de côte, à ma droite la tenancière du bistrot. Cheffe de caisse. Et ils se regardent dans le blanc des verres ballons. De chaque côté du zinc. Les cadors artilleurs du canon de rouge, contre Alice au pays des bouteilles. C’est la guerre des trachées. Le Verdun des poivrots. La bataille du dry. 1515, Marignan, 15 centilitres, ma cirrhose. D’un côté les éclopés du pharynx, de l’autre la vierge de la glotte. Elle, elle se tient bien droite sur ses guibolles, elle fait des kilomètres sur place, elle remplit les verres en veux-tu en bois-là. Eux, ils obliquent, ils gîtent, c’est l’opération « Tempête du Dévers ». Je penche, donc je siffle. Elle, elle fait marcher la boutique, la doseuse à chimères, le tire-bourdon, l’ouvre-merveilles. Eux, les randonneurs de la cuite, les noyés de la vinasse, les philosophes de la bibine, ils posent trois quatre euros sur le comptoir et sont les rois du monde. Elle, meneuse de corridas, à l’extinction des feux elle balaiera comme chaque soir les oreilles et les queues. Elle remisera la flanelle rouge au frigo, et elle renverra tous ces taureaux d’opérette à leur chère solitude. À cette reine du comptoir, monitrice d’alcoolos, remorqueuse de peines, pourvoyeuse de rêves je dédie ces verres de vins. Verres à six pieds, hexamètres de chais, non, non, laissez, c’est ma tournée. Foin du cholestérol, des cirrhoses, des ulcères et autres fariboles qui nous bouffent les artères, sans vouloir faire école souffrez qu’en vers succincts, en ces temps de vaches folles Je défende les beaux vins. Contre la sinistrose immergeons nos atomes dans un bouquet de Crozes, tous les chemins mènent arôme. J’en connais des toqués, que le Pommard a tués, Buzet, Graves et Gamay au fond des Cabernets. Faits de hic et de brocs les yeux, le foie Bandol ils se bourrent de Médoc Et tombent dans les Pomerols. Ils font des rêves vignobles qui rendent la vie moins terne, pleins de pourriture noble, et de camions Sauternes. J’ai vu des paysans, sublime action de grâce traiter sans ménagement leurs bouteilles de Cornas. Licheurs de millésimes et d’acides chimériques suceurs de pousse-au-crime aïe, barrique, barrique. Tous ces princes sarments ont le vin subjectif et passent du Pécharmant au château Beaujolpif. Ils sont nés avinés élevés bien aux chais sangliers marinés piliers de bauge, au lait, nourris dès le biberon au pampre, agrémenté d’un filet d’jus d’litron, dur, dur, d’être imbibé. Ils vont la bouche fleurie solides comme des Chénas beuglant les yeux Brouilly In vino, pancréas. Souffleurs de verres ballons, à cheval sur l’étiquette, champions de tire-bouchon, Nelson, mais pas piquette. Maniant une langue de fer dans un goût de velours, ils lèvent bien haut leur verre à l’esprit Saint Amour. Don Quichotte du Beaujo pourfendant l’adjuvant lutte en corps et boyaux pour le Moulin à vent. Deviser pour régner telle est leur conviction, ils roulent, ceinture bouclée et à la place du Morgon, jamais ils ne diront que le Chablis est naze, mais ils vous soutiendront que le Juliénas. Ils n’ont pas le feu au cru, ils pêchent même en vin trouble, mais si certains pissent dru, eux, pour sûr, ils Chiroubles. Vautrés sur la blanquette jour et nuit ils s’imprègnent empâtés de la luette ils ont les dents qui baignent. L’ivresse est éternelle, ainsi vont les poivrots, Chasselas naturel ils reviennent au goulot. Vive la Treille Muscate n’en déplaise aux bornés des plans vigi-picrates qui interdisent de humer. Cassis, orange ou mûre on se crêpe le Chinon, mais au pied du Saumur, on ne voit pas l’Mâcon. Le vin nous tient Anjou. Certes, il brûle nos vaisseaux, mais il embellit tout : Tu nais con, tu Meursault. La vigne s’est fait chair, c’est son sang qu’on écluse. Il faut bien qu’on Sancerre pour que le plaisir Suze. Et du Cher à la Nièvre il n’y a pas bien loin comme de la coupe aux lèvres et du ceps au raisin. L’eau de Loire vous divise, le vin vous réunit. C’est, dit-on, votre devise m’a-t-on dit près d’ici. Me voici au milieu des baillis de Pouilly vous qui avez les yeux sacrément ébahis. L’art du Pouilly-Fumé se lit dans vos regards et j’y vois deux fois aussi l’or du Pouilly-sur-Loire. Sonate de pinot-gris près de Reuilly mais pour mettre Paris en bouteille, y’a Quincy. Garde des Sauvignons, Jacques Cœur dans son bagage le Menetou fait Salon et c’est l’embouteillage. En guise de vinarium le Rhône est notre fief : Ne dit-on pas que l’homme descend du Saint… Joseph. […] Qu’on ait les côtes rôties, le foie aligoté ou le citron Givry, au vin, nous sommes liés. Irriguons nos caboches, même si le navire tangue il y a papille sous roche et salive sous la langue. Raclons les fonds de terroir ils ont valeur d’icône plaçons nos abreuvoirs sous les hospices de Beaune. Y’a du moud dans le pressoir du moelleux dans les cuves en attendant le grand soir noyons-nous dans l’effluve. Remettons nos breuvages cent fois sur le métayer. Sauvons du frelatage la patrie vendangée. De l’aube à l’Angélus jouons avec les dieux des vins Stradivarius comme le grand con d’Rieux. Aux ceps, prenons le jus, ivres, tonnons cépages notre terre a reçu le vin en ermitage. Flacon, donne-moi tanin tes senteurs et ta flore, le cœur a ses raisins que la raison dévore. Pour un vibrant hommage au pape des vins bénis j’irai en pèlerinage à Romanée-Conti. Et persona grappa grimpé sur mes Margaux aux fontaines de jaja je boirai de tonneaux. Pis, quitte à prendre l’eau pour mon dernier Pajot qu’on m’encave à huis-clos à huis Clos de Vougeot. Dans mon trou de calcaire j’aurai une fin d’ivrogne boulotté par les vers, mais les vers de Bourgogne. Et mon âme en bonus quittant les côtes de Nuits volera vers Saint Pétrus, gardien du Paradis. »

Bravo ! Et santé (puisque l'intelligence, tu l'as déjà...) !